A vida em 10 músicas

Em atraso, respondo agora ao desafio musical que me lançaram antes das férias… A banda escolhida anda em repeat no meu “gira discos”, por isso limitei-me a encaixar os seus títulos nas perguntas certas.

1) És homem ou mulher? A girl like you
2) Descreve-te: I guess I’m Just a Little too Sensitive
3) O que as pessoas acham de ti? Intuition Told Me, Pt. 1 - que não faço ideia
4) Como descreves o teu último relacionamento: Salmon Fishing in New York
5) Descreve o estado actual da tua relação: Rip it Up (and start again)
6) Onde querias estar agora? In a Nutshell
7) O que pensas a respeito do amor? Falling and laughing
8) Como é a tua vida? Bridge
9) O que pedirias se pudesses ter só um desejo? Breakfast Time - constante, o melhor momento do dia
10) Escreve uma frase sábia: Get While the Gettings Good

O desafio salta agora para os jumentos e célula estaminal.

Vestido vermelho na mala, passaporte na mão e...e

Ainda sobre a minha noite no Lux

Porque foi mesmo uma noite muito produtiva. Descobri que as raparigas altas têm pêlos no peito (J, lamento, mas é verdade. E nem vou falar das altas E magras, que essas têm ranhoca na ponta do nariz…), fui convidada para ir à missa no Domingo por um albicastrense, aparentemente são todos muito católicos, vi personagens dignas de novos post’s e confesso que o álcool realçou uma potencial bailarina “Fame” em mim...

Mas todas as noites típicas Lisboetas começam com uma viagem, em regra acidentada, pela mão do taxista fascista, e esta não foi excepção. Estava eu sossegada a admirar a balbúrdia gerada no Sábado quando oiço “Aiii António, António, que falta fazes tu para pôr esta merda no sítio”. António Guterres? O Padre António Vieira? Nã, era mesmo o Tonecas Salazar. Ainda fiquei à espera da piadinha xenófoba, mas lá nos desenvencilhamos do trânsito e não houve tempo para tanto.

A grande questão que ainda não encontrou unanimidade é: eles ficam assim por causa do trânsito, ou é pré-requisito ser reaccionário para ser taxista? Optando pela primeira, então as pessoas que vivem nos subúrbios e todos os dias passam horas de vida parados à entrada de Lisboa também pensam assim?? Shit, são imensos!

Tall girls have hairy breasts

Este fim-de-semana tive a oportunidade de ir ao Lux dançar até madrugada, coisa que não fazia há séculos e que muito prazer me deu. Claro que por muito que me esforce, levo sempre com um choque de realidade mal entro naquele antro: toda a gente nascida depois de 81 tem necessariamente mais de 1,75m? Passei a noite toda a levar encontrões, literalmente arrastada por homens e mulheres gigantes, que nem davam por mim, pisada por tamanhos variáveis, entre o 40 e o 45…

E no WC? Miúdas de 16 anos de 1,80m, maquilhavam-se desde a ponta das orelhas até ao mais ínfimo pormenor do decote. Mas? O que é aquilo? Não pode?! Será?...

Meus amigos, para que não andem ao engano, devo dizer-vos que raparigas altas têm pêlos no peito. Sim, é verdade, o melhor é nem se aproximarem delas, ainda bem que vos aviso. Mas é compreensível: aquele tamanho todo só se pode dever a elevados níveis de testosterona no sangue.

Quem vos avisa, vossa amiga é: 1,65 ainda é seguro, mas para não correrem riscos, não ultrapassem o 1,60m.

Hoje é dia de

Calças justas

Bom, eu não gosto de colocar fotos minhas online, mesmo de quando era ainda uma jovem adolescente, mas lançado o desafio, aqui segue a foto...




Estão a ver? Calças justas, blugh...

Cruela DeVil

A minha mãe é do tempo em que a roupa era 100% lã, 100% algodão, 100% pele. Comprava-se em boutiques e durava gerações.

Por isso nunca fez a transição para as lojas “mastiga e deita fora”, Zara e semelhantes, em que no máximo um par de calças dura 3 anos e uma camisola dificilmente resiste a dois Invernos sem adquirir aquele aspecto Exército de Salvação.

Por isso estranhou quando eu lhe disse que toda a roupa que deixei em sua casa pode ir directamente para o lixo ou, em casos raros que se aproveite, para alguma instituição de caridade. “Oh filha, que disparate, tens tanta roupa lá em casa, tantos casaquinhos tão bons, não acreditooo”. Este fim-de-semana lá me apanhou a jeito e zásss: uma tarde inteira a remexer em camisolas impregnadas com cheiro a naftalina e alfazema, separadas em dois montes: Lixo e Carmelitas…

Mas depois de uma hora naquilo, assaltou-me uma questão existencial profunda… será que enquanto adolescente eu pertencia ao L-World? Pá, tantas camisas de ganga, saias compridas de bombazine e mocassins? Será que eu usava tudo ao mesmo tempo? Hum…

Revi então algumas fotografias dos tempos da escola, e os meus receios não atenuaram: casaco de ganga com calções de ganga e t-shirt larga branca?? Porquê, meu Deus, porquê?? Como é que a minha mãe, senhora de bom gosto me deixava sair à rua naquela triste figurinha?? E a minha irmã? Se eu fosse filha única, sem uma fashion-adict em casa, ainda se explicaria, mas não!! Que prazer sinistro teria ela em ver-me de calças justas cor-de-rosa, camisa apertada até ao último botão e penteado à Mick Jagger??

Cruela DeVil…

Amanhã, este blogue está de parabéns,

Faz amanhã precisamente 2 anos que postei esta primeira imagem, que me parece espelhar bem aquilo que se escreveu por cá.

Em Outubro de 2006, o Misha Karenina Babuska, nome de gata, era o blogue da nossa casa de Arroios: escrito a 6 mãos, 30 dedos e com 3 cabeças vezes infinitos neurónios femininos, inteligentes e diversificados, com uma gata bairrista mal amanhada à mistura. Mas pouco a pouco, a nossa estupenda varanda mudou de companhias: não só pelos gatos vadios que rondaram a nossa bela donzela gata, mas pela partida de dois dos três elementos para melhores oportunidades em terras Catalãs. Uma vez a viver a solo, também a escrita ficou resumida a uma pessoa…

Apesar de ver sempre um enorme desafio na mudança, há coisas em que sou conservadora, e esta é uma que eu não quero mudar: o Misha continua a ser um blogue de três amigas que decidiram morar juntas, se alguma vez uma delas quiser regressar terá sempre as portas abertas…

PS: bem sei este post sai por antecipação, mas amanhã é dia de andar ao ar livre, nada de escritórios ou computadores.

Alguém me disse...

que esta



era mãe desta



e eu acreditei.

Me Me Me People

Sábado à noite, no bairro alto, encontro uma ex-Pessoa do Trabalho.

Ex-PT: “Olá Misha! Estás boa?!”
MKB: “Ah, olá Pessoa do Trabalho, tudo bem”

A Pessoa do Trabalho dá um beijinho e deixa-me plantada com a cara espetada à espera da resposta.

Ex-PT: “Então, está tudo bem contigo?”
MKB: “Sim, tudo, bem, estou…”
Ex-PT: “Ainda estás contente, não estás? Comigo também está tudo fantástico.”
MKB: “Sim, ouvi dizer que saíste…”
Ex-PT: “Ah ah ah, como sabes?”
MKB: “Soube pelo…”
Ex-PT: “Pois, saí, estava farto daquelas coisas do blá blá blá, então decidi, blá blá blá, ainda pensei em blá blá blá, e fui aceite para ir fazer o MBA no blá blá blá, háháhá. E tu, conta lá? Corre bem?”.
MKB: “ Sim, acho que sim, agora…”
Ex-PT: “Bem gostei de te ver, volta lá para os teus companheiros”.

Adeus adeus, levo um beijo de despedida. Desta vez não fico de cara agarrada, apenas com a sensação de que involuntariamente dei para a minha velha causa: aturar egocêntricos da treta, ouvir as suas histórias, aventuras e mágoas, sem nunca ser realmente ouvida.

Mudança de visual

Lentamente, vou aprendendo uns truques para tornar o meu blog mais apetecível. Ainda não sou um ás no que toca à formatação, por isso ele continua com este fundo de cor manhosa, com um layout duvidoso. Mas neste fim-de-semana aprendi como colocar os blogs por onde viajo entre um e outro trabalheco, onde se escrevem tonterias de alto calibre, onde descubro o melhor que se faz no humor português e estrangeiro, onde partilho as minhas andanças, filmes a ver, que blogs que gosto de ler pelo enjoo que me provocam, blogs que parecem mortos mas que de vez em quando dão o ar da sua graça, and soyon and soyon. Aqui fica a lista, enjoy!

O meu mariquinhas

De todas as paixões platónicas que já tive, esta entra sem dúvida para a mais idiota.
Sim, é giro, interessante, inteligente, gosta de cinema, música, livros... tudo e mais um par de botas. Mas eu falo com ele? Sim, todas as semanas, continuamente 1h30, 2f e 6f...

O professor gay de francês?!?
Valha-nos os santinhos.

The new mall in town

Eu e os meus irmãos decidimos abrir uma espécie de centro comercial. Eu vou abrir uma pastelaria, a minha irmã um cabeleireiro, o meu irmão mais velho uma tasca e o mais novo… pelo rumo que anda a tomar, cheira-me que será uma garrafeira, vodkas de toda a parte do mundo e uma subcave carregada de produtos exóticos.

Eu gosto muito de música

Por isso enviaram-me uma colectânea de discos para ouvir nos momentos especiais…

No próximo Natal



Numa festa das bruxas



Num hot date



Numa concentração de motoqueiros em Faro



Na próxima festa de anos do meu sobrinho



Num momento nostálgico



Num picnic



Ou simplesmente quando me apetecer ouvir a Amy

Flight of the Concords - Ep. 7

Estou verdadeiramente viciada nesta série. Cheguei ao 7º episódio e ontem rebolei a rir…

O meu 200º post... so good!

A mesma fotografia...

A lebre e as raposas.

Desesperada por um rendimento extra, de forma a equilibrar as minhas finanças negativas, comecei a imaginar novas formas de financiamento que se compatibilizem com o meu horário laboral das 8h às 8h, todos os dias em fucking Miraflores.

Morando eu a portas travessas com o Passerelle, a minha primeira hipótese tombou mesmo para o meio do Striptease. À partida parece-me um (bom) dinheirinho fácil. Curriculum não me falta: tirar a roupa é uma tarefa que pratico todos os dias, há mais de 23 anos em diferentes estabelecimentos. Para além disso, ainda tenho elasticidade de pernas suficiente para fazer aqueles números míticos no poste, de cabeça para baixo deslizando lentamente até aterrar numa esparregata à frente.

Bom, parecia mesmo o trabalho ideal. Perto de casa, era só comprar uma peruca ordinária, perder uns quilitos, passar uns fins-de-semana a ginasticar, correr no estádio universitário et voilá! Duplicava salário certamente! Bom, lembrei-me de um só inconveniente, que seria ouvir a meio do meu show alguém na audiência a dizer “Eng.ª Ritinha? Você aqui?”.

Passando ao plano b, decidi baixar um pouco a fasquia, e procurar um trabalho num bar. Assim, numa 6ª feira passei no local ideal, um pouco mais afastado de casa, mas ainda no bairro: os Templários. Bom, desta vez não estou a teorizar. Deixei mesmo o meu número para eventuais trabalhecos. Tive uma rápida entrevista com o dono, que me perguntou pelas minhas qualificações, francamente inferiores às de striper, consistindo apenas em algumas noites em barraquinhas dos Arraiais do Técnico. Bom, a entrevista terminou com “era só o que me faltava uma engenheira a trabalhar aqui”, e desde então nem uma chamada…

Mas parece que este fim-de-semana descobri finalmente um negócio no qual então nada tenho de fazer. Também não ganho grande coisa, é verdade, apenas uns mojitos e umas cervejolas. Também já não é perto perto de casa, mas safa-se…

Assim sou a nova lebre das amigas da minha irmã. Só tenho de manter um ar jovial, andar bem apresentada, de costas direitas, de rua em rua do Bairro Alto. No fundo ser a fresh meat, atrair os gaviões e depois deixa-los à sorte das raposas manhosas!

Bom, mas nem tudo é fácil. Resta-me uma incumbência, da qual não me safo se quero assegurar o financiamento das minhas noites… Mas afinal onde é que raio fica a sex shop do Bairro Alto?

Níquel Náusea

Pouca participação neste blog, muito trabalho do meu lado… Estimado público: vocês não merecem muito.
Mas, ainda assim, fica aqui uma tirada da melhor banda desenhada humorística que por aí anda, depois de Calvin and Hobbes. Directo do Brasil, Níquel Náusea. Esta bd é do melhor que tenho visto. Nestes dias de aflição é o melhor que vos posso oferecer, já que não saindo do escritório, poucas aventuras engraçadas me podem acontecer.

O Homem Rude do Campo

Dentro de mim coabita um homem rude do campo. Este campónio, de pequena estatura, poucos dentes, grande barba, é um homem de hábitos com mau vinho, começa o dia com sopas de cavalo cansado, bebe um jarro de vinho ao almoço que finaliza com uma mousse de chocolate regada a bagaço.

O resultado é visível: passo o dia de dentes cerrados a dizer palavrões em surdina. Mas palavrões à homem! The F word, C word, FdP words…